Андрей Вольмарко - Жемчуг (СИ)

— Уверенные слова неуверенного человека.

— Я не должен быть уверен. Я должен быть всего лишь прав.

— Громкие слова. Но дальше слов ничего не пойдёт, — мужчина провёл пальцем по лицу Мэй. — А времени у неё всё меньше и меньше…

— Ну так убирайся и не мешай мне, — зло бросил Синг, останавливаясь на мгновение. Но перспектива того, что эта странная фигура доберётся до него, облила его ужасом с головы до ног, и он спешно продолжил это глупое кружение. — Дай мне сделать своё дело!

— Но я ведь не могу уйти.

— Не хочешь!

— Нет, не могу. Я всегда буду здесь. И ты это знаешь, мальчишка.

Синг вздохнул.

Да, он знал. Он всегда будет здесь. Всегда.

Потому он глубоко вдохнул ставший резко холодным воздух.

И остановился.

— Ого! — восторженно хлопнул в ладоши мужчина, продолжая путь. Синг смотрел, как он приближается. — Ты решился? И не побежишь?

Синг не ответил ему. Ему безумно хотелось побежать, сорваться с места — просто продолжить круг, оказаться напротив этого холодного, пугающего ублюдка.

Но он, сглотнув, взял скальпель и взялся за дело.

— А вот так — гораздо лучше, — холодное касание заставило Синга вздрогнуть. — Гора-аздо лучше… Теперь можно будет и выпить чаю. Запомни — я пью без сахара. Но можешь добавить мяты. Тебе пора.

Синг вскочил в постели, хрипло и часто дыша.

Весь покрытый потом, дрожащий то ли от холода, то ли от шока, он смахнул слипшуюся от пота прядь волос с лица.

— Проклятье… Проклятье… — пробормотал он. Руки дрожали, когда он пытался выбраться из кровати.

Сколько он проспал?..

Бросив взгляд на окно, он шумно выдохнул. Темно и идёт дождь.

Это может быть и день, и утро, и ночь в Голдуоле. Что угодно.

Синг ещё раз судорожно втянул холодный воздух в лёгкие. Ох.

Он будто бы и не спал — комната замерла без него. Ничего не изменилось, и…

— Ты проснулся? — Синг подскочил на кровати и взвизгнул. — Прости, не хотела тебя пугать…

Мэй сидела на столе — тёмный силуэт.

— Какого демона ты тут делаешь?! — спросил Синг под буханье крови в висках и стук сердца. — Ты с ума сошла?!

— Я… — Мэй неловко переплела свои пальцы и задумчиво смотрела на них. — Мне нужно было сказать тебе кое-что.

— Сколько я проспал?

— Почти день. Не волнуйся. Никто не умер, про тебя спрашивали, и я ответила, что ты работаешь. Всё в порядке.

Синг с искренним облегчением выдохнул, вновь падая на кровать.

Боги. Ну хоть что-то хорошо.

А затем его охватил стыд.

«Работаешь». Он же просто спал! Он… Проклятье. Ничего не сделал. Совершенно.

— Почему ты сидишь тут? — сварливо поинтересовался Синголо, бросая неприязненный взгляд на Мэй. — Смотрела, как я спал? Мой совет — ответь «нет», иначе я с тобой больше говорить не буду.

— Мне нужно с тобой поговорить… Даже не поговорить, — Мэй как-то потерянно смотрела на свои пальцы. — Я больше не могу работать с больными, мне кажется.

— Не можешь? — коллегист нахмурился. Что это значит?

— Я… — она вздохнула. — Думаю… В общем… Ладно. Вот.

А затем молча вытянула свои ладони к Сингу.

Под ногтями Мэй было полно чёрных пятен.

В комнате было темно, а потому и Синг, и лорд Броунсворт согнулись и почти уткнулись носами в образец повреждённой ткани.

Поздний вечер должен был навевать сонливость, но возбуждение и даже страх прогоняли любое желание спать.

— Ну? — хриплым голосом спросил-предложил лорд, и Синг кивнул.

Он осторожно наклонил колбу. Недостаточно. Судорожно вздохнув от волнения, наклонил ещё.

Синеватая вязкая жидкость медленно перелилась через край стеклянного сосуда и длинной, жирной линией упала на образец.

Синг резко убрал колбу, будто бы этого могло спугнуть успех.

— Наблюдаете? — взволнованно спросил Синг, пристально глядя на стол.

— В оба глаза, — скомкано ответил лорд. Он совершенно не по-лордски облизал губы, взволнованный, похоже, в высшей мере.

Синг напряжённо наблюдал. Его взгляд метался туда-сюда, пытаясь уловить хоть малейшее изменение.

И с каждым мгновением волнение внутри него сдувалось, оседая глухим разочарованием.

Он и Броунсворт стояли ещё несколько минут, громко дыша и напряжённо ожидая чего-либо.

Но чего-либо не происходило.

— Ничего, — убитым голосом подытожил Броунворт. — Оно не подходит…

Синг развёл руками.

— Я совершенно не понимаю этих закономерностей, — зло прошипел он, отходя от алхимического стола. — Вы понимаете?!

— Не больше вашего, — озадаченно проговорил лорд Броунсворт, потирая подбородок. — Оно будто бы меняется…

— Конечно оно меняется! — Синг раздражённо прошёл мимо пыхтящих колб к окну и открыл его нараспашку. — Мы же выяснили, что есть несколько разновидностей одной болезни, разве нет?

— Да, но это не объясняет… — невозмутимо начал было Броунсворт.

— Да, не объясняет, — зло оборвал его Синг. Он не знал, что его бесило больше — незнание или невозмутимость Броунсворта. Выглянув в укрываемый пеленой дождя дворик поместья, он шумно вдохнул в себя холодный воздух.

Спокойствия это не принесло, как он и ожидал.

— Я так не могу, — зло и быстро проговорил он. — Сколько мы проторчали над вычислениями и расчётами?! И что?!

— Лекарство от Проклятья искали несколько веков. Не думаете ли вы, мастер Дегнаре, что сможете найти лекарство за…

— Это не Проклятье! — Синг зло обернулся на Броунсворта. Всё такой же холодный и невозмутимый — сверяется с расчётами! — Оставьте в покое бумаги, лорд, мы не сделали ошибок!

— Никогда не будет лишним проверить ещё раз, — глухо произнёс лорд, морща лоб.

Синг убито вздохнул и развернулся к окну.

Ошибки. Он искал их тысячу раз — в надежде, что просто что-то упустил и пазл сейчас соберётся. Но ничего не выходило. Ошибки не было.

А если нет ошибки в решении, которое, по идее, должно быть верным…

Может, верного решения и нет?

Он зло тряхнул головой, отгоняя глупую мысль.

— Что мы знаем о болезни? — лихорадочно спросил он, расхаживая туда-сюда по своей комнате.

— Что мы знаем о болезни? — невнятно переспросил Броунсворт, не отрываясь от чтения. Синг всплеснул руками и остановился на месте, переполненный раздражением. Он что, издевается?!

— Да, я так и спросил! — не в силах сдерживать раздражение, он уже приготовился плюнуть. Но, взглянув на холодный профиль Броунсворта, подавил порыв. — Что мы знаем о болезни? Мы же ничего не знаем!

— Кое-что да знаем, — не согласился Броунсворт, откладывая записи в сторону. — Нет, никаких ошибок. Как обычно, да?

Синг почувствовал, как внутри что-то обрывается. Какая-то струна, которая до этого поддерживала его на ногах.

Он тяжело вздохнул и уселся на скрипнувший стул.