Ким Лиггетт - Последняя жатва [litres]

– Это все для избранного, – говорит она веселым детским голоском, показывая мне свой дар.

Я прихожу в себя в лесу, выблевывая содержимое моего желудка. Мое лицо измазано желчью, к которой прилипли сосновые иголки. Я сажусь, и вся кровь в моем теле приливает к голове. Башка жутко раскалывается, и у меня такое чувство, будто, если я не сожму ее руками, она разлетится на куски. Я дотрагиваюсь до затылка и нащупываю там немаленькую шишку. Она покрыта липким слоем крови, но в общем-то болит не слишком сильно. Ничего такого, чего нельзя было бы вылечить с помощью пузыря со льдом.

Я начинаю думать о том, чтобы обыскать лес и найти этого крысеныша, но у меня даже нет уверенности в том, какие именно события произошли вчера вечером, а какие – нет. Сны кажутся мне сейчас такими реальными, а жизнь иногда кажется всего лишь сном. Все это перепутывается и смешивается воедино, превращаясь в один запутанный клубок.

Выбравшись из леса и выйдя на заправку Мерритта, я подставляю голову под шланг. Вода из него течет ледяная, но такая мне и нужна, чтобы вывести меня из владеющего мною ступора.

Подойдя к пикапу, я достаю мобильный телефон. Пытаюсь дозвониться до мисс Грейнджер, но попадаю прямиком на ее голосовую почту. Я звоню домой. Трубку быстро берет Умничка.

– Должно быть, сегодня утром ты уехал уж совсем рано, – говорит она. Я явственно слышу ее дыхание. Как будто она прижимает трубку ко рту.

– Да, у меня были кое-какие дела. А Джесс дома?

– Она все еще спит. – Умничка вздыхает. – А мисс Грейнджер подарила мне кое-что – ужасно симпатичный костюмчик, в котором я должна буду находиться в школе. Он не такой необычный, как у монашек, но красивый. Он состоит из юбки, блузки, пиджачка, и теперь у меня есть даже точно такой же прикид для…

– Это здорово, Умничка. – Я смотрю на свое отражение в зеркале заднего вида и морщусь. Ну и видок! – Покажи мне твой костюм, когда я вернусь домой, хорошо? Скоро увидимся.

– Ладно. Пока! – кричит она в трубку. Я тру виски.

Я понимаю, что сейчас мне лучше всего поехать домой и попытаться сложить цельную картину из того, что случилось со мной вечером и ночью, но мне правда необходимо поговорить с кем-то из взрослых, пока я еще не сошел с ума. Шериф – это не вариант, а мисс Грейнджер недоступна. Единственный человек, мысль о котором приходит мне на ум, – это преподобный. Он сказал, что я могу явиться в церковь и поговорить с ним в любое время. Наверняка этот разговор должен будет остаться между нами. Он служитель Бога… а значит, он должен верить и в дьявола.

Я заезжаю на грунтовую парковку перед Баптистской церковью Мидленда. Единственная машина, которую я здесь вижу, это темно-красный «Бьюик» преподобного, припаркованный в задней части парковки рядом с маленькой квартиркой, в которой он живет. Интересно, почему он не оставил машину в своем гараже? На ее бампере красуется стикер с надписью: «Я ЛЮБЛЮ ИИСУСА» вместе с обязательным дополнением – стикером, гласящим: «Я ЛЮБЛЮ КОМАНДУ «ПАЙОНИЭРС». Бог и американский футбол – в нашем городке это одно и то же.

Я смотрю на часы на приборной панели: 7:42. Должно быть, он сейчас готовится к проповеди. Мне говорили, что он скачивает их прямо из Интернета.

Я сажусь на ступеньку парадного крыльца церкви и начинаю его ждать. Здешняя церковь так не похожа на церковь Всех Святых. Тут нет ни роскоши, ни отдающих мистикой одежд. Что видишь, то и получаешь, никаких заморочек, никакого кота в мешке – начиная с подгнивающих деревянных ступенек лестницы до облупившейся белой краски на стенах. Семьи основателей Мидленда построили этот храм своими собственными руками. У нас тут нет какой-то шикарной купели для крещения – мы проводим крещения в речушке, которая вытекает из озера Хармон. Пусть кое-кто называет нас неотесанными, темными, но в каком-то смысле тут все, связанное с верой, кажется более искренним, более настоящим. Жители нашего городка могут шумно гулять субботними вечерами, ввязываться в драки, изменять своим женам или мужьям, ездить к старым трейлерам, стоящим возле кладбища машин Теда Бэннона, чтобы купить метамфетамин, но утром в воскресенье они неизменно являются сюда, чтобы раскаяться в своих грехах.

Вообще-то я даже не понимаю, что я здесь делаю, что заставило меня прийти сюда. Может быть, все дело в том, что вчера вечером преподобный Деверс был одет как Иисус. Я понимаю, это кажется глупым, особенно потому, что я больше не очень-то во все это верю, но какая-та часть меня хочет верить. Может быть, он сможет помочь, нет, не с Эли и остальными, а помочь мне самому в том, что касается моей души. «Снимите груз с ваших душ». Вот об этом всегда и поется в религиозных гимнах. Ну так вот, я хочу снять с себя этот груз и оставить его здесь. Какой-то части моего сознания кажется, что нам следовало убраться из Мидленда, когда у нас была такая возможность, но я посмотрел достаточно фильмов ужасов, чтобы понимать – бежать от дьявола нельзя.

– Клэй Тейт! – Из-за угла выходит преподобный. – Какой приятный сюрприз.

В руке у него керамическая кружка с кофе, от которого пахнет скорее конфетами, а не кофе, под мышкой он несет Библию.

– Извини, что заставил тебя ждать. Не мог найти свои ключи. Пришлось искать запасные. – Он дергает вверх воротник, но я все же успеваю заметить засос у него на шее.

Я оглядываюсь на его гараж. Должно быть, у него там женщина. Интересно, кто она?

– И у тебя, и у меня сейчас такой вид, что думаю, вполне можно предположить, что у нас обоих была бурная ночь. Я грешник, Клэй, но думаю, большой босс простит меня. Восславим же Господа, – с нервным смехом говорит он.

Он идет к двери церкви, чтобы отпереть ее и обнаруживает, что вся связка ключей уже свисает с замка.

– Странно, – бормочет он. Повернув круглую дверную ручку, он толкает дверь, и она открывается.

Жуткий запах ударяет нас, словно стена из кирпича. Это смесь из вони гниющего мяса и аромата каких-то трав. Слышится жужжание мух. В фасадной части церкви, прямо перед кафедрой проповедника мы видим Джимми Дугана. Абсолютно голый, он стоит на коленях у самого алтаря.

– Похоже, не только у нас двоих была бурная ночь, – смеется преподобный. – Сынок, тебе лучше отсюда свалить! – кричит он Джимми. – Сюда вот-вот явятся прихожане, так что если тебе не хочется, чтобы они увидели твое… О, Матерь Божья! – Он шумно выдыхает и роняет на пол и свой кофе, и Библию.

Я обхожу преподобного – меня неудержимо тянет к алтарю. Глаза Джимми открыты и сплошь черны. Его белая кожа кажется сделанной из мрамора. Рот разинут, словно он готовится мне что-то сказать. Рядом с ним на полу лежит окровавленный нож. Спереди на нем виден тот самый символ. Перевернутая буква «U» с двумя точками наверху и двумя внизу, и этот символ измазан кровью. Я не могу разглядеть, что он держит в руках, но его ладони, сложенные в пригоршню, лежат у него на коленях, совсем как у Умнички в моем сне.