Ян Валетов - Не время умирать [litres]

Название суденышка Книжнику прочитать не удалось – он его просто не нашел. Корабль оказался покрыт черной смоляной коростой – от киля и до сломанной мачты. Потеки загустевшей нефти свисали с искореженных бортов и рубки липкой бахромой. Забираясь на борт, Книжник изгваздался до последнего волоса на макушке, хотя, казалось, стать еще грязнее уже невозможно, но у него это получилось!

В носовой части, сразу за рубкой, не хватало части палубного настила, и саму рубку как будто погрыз какой-то великан. С одного борта непогодой сорвало листы обшивки, но даже в нынешнем, совсем плачевном виде судно представлялось сравнительно надежным убежищем. Во всяком случае скоротать ночь под прикрытием его искалеченных бортов показалось Книжнику удачной идеей. Уж куда как более удачной, чем заночевать на дрезине, торчавшей прыщом посреди нефтяного моря.

Он взобрался на борт судна с ногами и просигналил фонариком. Его могли не рассмотреть – черного на черном фоне, – а он прекрасно видел дрезину в ярком лунном свете, заливавшем каждый дюйм раскинувшейся вокруг равнины.

Книжник сел, привалившись спиной к липкому бугристому железу, и стал ждать. Ждать пришлось недолго. Сначала он услышал, как чавкает под ногами бредущих нефтяная жижа, потом вполголоса выматерился провалившийся по колено Бегун, захныкал и умолк потревоженный бэбик.

– Ты тут? – прошептал вождь.

– А где мне еще быть? – отозвался Книжник. – Чего ты шипишь, как дохлый снейк? Тут ничего живого на много миль вокруг! Никто тебя не услышит.

– Беспощадный их всех забери! – прорычал Бегун, вскарабкиваясь на палубу. – Я лучше орать не буду. Если мы сюда дошли, то почему бы еще кому-нибудь не дойти?

Он склонился над проломом, Книжник встал рядом с ним, и они за руки втащили на палубу Сибиллу.

– Нет тут никого, – сказала она, отряхивая со ступней сгустки. – Кричи не кричи! Вот и ответ, почему люди Долины сюда не ходят. Нечего тут искать. Ништяки?

Жрица хмыкнула.

– Какие уж тут ништяки! Все мертвое… и давно.

– Тогда, – спросил Бегун, сбрасывая с плеч рюкзак, – куда мы идем? Что ищем, если там все мертвое? Хотим сдохнуть первыми?

– В любом случае, – сказал Книжник упрямо, – обратной дороги у нас нет. Или ты хочешь вернуться в Парк?

– Зашибись… – ухмыльнулся Бегун. – Клевый вариант. Меня там заждались. Встретят похлеще, чем тебя, – приветом в лоб… Фонарик дай, умник, – попросил он, шаря внутри рюкзака. – Присветить надо. Я тут немного хавки прихватил… Чтобы мы ночью животами не урчали с голодухи.

Он поежился.

– Холодает? Или мне кажется?

– Холодает, – кивнула Сибилла. – Ночью будет совсем холодно.

Она выдохнула, и Книжник увидел, как из ее губ вылетает едва заметное облачко пара.

– Учтите, – предупредил Бегун, продолжая рыться в рюкзаке. – У нас жратвы еще на день. Ну, на два, если экономить. И воды дня на три. Если руки не мыть…

Книжник посмотрел на свои руки. Совершенно черные. Без единого светлого пятна.

– Уже можно и не мыть…

Вечерний рацион был скуден: древняя, как сам Беспощадный, лепешка, три куска солонины с откровенным душком, вода в мятой пластиковой бутылке да горсть сушеных болотных ягод. Не разжиреешь.

Они уселись на сравнительно чистом куске палубы и молча поели, а потом запили ужин водой, передавая бутылку по кругу.

– А что если там, на берегу, – Сибилла кивнула в сторону Оушена, – действительно ничего нет?

– В смысле? – удивился Книжник. – А что там должно быть? Там Оушен. Мы идем к Оушену. Будем искать лодку. Или построим плот. Там видно будет… Я же никогда там не был… Откуда мне знать, что нас ждет?

– Это понятно, – жрица приложила бэбика к груди, и он, не просыпаясь, вцепился в сосок губами и с аппетитом зачмокал. – Мы просто идем к Оушену. Это же вода? Много воды? Тысячи миль воды! И все… Как можно отыскать неизвестно что неизвестно где, да еще и вплавь?

– Точняк, – кивнул Бегун. – Просто очень много воды. Даже если эти гребаные челоеды говорят правду и где-то в Оушене есть остров олдеров, нам до него не доплыть никак. Нам нужен корабль…

Он стукнул кулаком по палубе.

– Что-то типа этого не подойдет, – уточнил он, – утонет нах… А если и не утонет, то такое здоровое корыто – не гребная лодка. Как им управлять? Гм… Книжник, ты сможешь грести на большом корабле?

Тим покачал головой.

У него не было ответов ни на один вопрос. Впереди их ждала полная неизвестность. Возможно, смерть. Или плен. Или увечья. Но это ровным счетом ничего не значило. Потому что другого варианта на сегодня не существовало.

– На что ты надеешься? – спросила Сибилла у Книжника серьезно. – На милость Беспощадного?

– А он бывает милосерден? – ответил он вопросом на вопрос. – Что-то я такого не припомню…

Он помолчал, сделал еще один небольшой глоток из бутылки.

Вода отдавала нефтью. Здесь все отдавало нефтью, даже лунный свет. Даже надежда была липкой, черной и хлипкой, как приютившая их палуба. Книжнику было страшно. Как перед прыжком с крыши небоскреба в Тауне, когда он стоял перед пропастью с крыльями за спиной. Сегодня ситуация была не лучше, а может быть, и хуже, чем тогда.

Тим едва слышно выдохнул, переводя дух. Его голос должен звучать уверенно. Нельзя, чтобы спутники почувствовали его страх.

– Нет, Сибилла. Я надеюсь только на нас. На свои знания, на ваш опыт и на наше общее везение…

Он замолчал.

Надежда на везение… Как же смешно это звучит! И как страшно, что сказанное – правда.

Ночь была абсолютно тиха. Над мертвой глянцево-черной равниной не летали птицы, не жужжали насекомые. Земля давно умерла под слоем жижи, исторгнутой из недр. Умерли люди, населявшие эти места. Умерли растения и животные. На многие мили вокруг не было никого, кто мог бы протянуть им руку, помочь.

– Олдеры – не наша конечная цель, – сказал Книжник чуть погодя. – Получится их найти – хорошо. Не получится – Беспощадный с ними. Нам нужно добраться до Вайсвилля. Без его ресурсов мы обречены.

– Я уж думал, ты поумнел… – протянул вождь, устраиваясь поудобнее. – Ан нет! Что ты хочешь еще сделать, Книжный Червь? Какое еще добро ты хочешь принести челам? Ты уже дарил вечную жизнь Парку? И как? Понравилось? А как тебе союз Тауна и Стейшена? Хорошо получилось? Подаришь бессмертие их вождям?

Он тихонько засмеялся. Но это был не обычный ернический хохоток Бегуна, полный яда и сарказма. Этот смех больше походил на печальный вздох. Вождь говорил неприятные вещи, но говорил их от души, совершенно искренне и, как бы это странно не звучало, желая добра Книжнику.

– А как было бы здорово подарить вечную жизнь людям Долины… – продолжил Бегун. – Да? Сколько новых чудесных обрядов они еще могли бы придумать! Сколько бы еще кэрроджей набили мертвецами? Скольких сварили бы живьем? Скольких бы съели сырыми?