Евгения Кретова - Альтераты: миссия для усопших

— И как ты ее нашел? Такая же игроманка, как ты?

Сашка смутился:

— Короче, мужики. Моя бандура вчера грохнулась…

Парни вытаращились на Сашку.

— Не, не упала, у него вчера компьютер сломался, — невозмутимо перевел Пашка.

Санек кивнул:

— И я о том. Виндец полный.

Горыныч закатил глаза и шумно выдохнул: разговор с Саньком на общегражданские темы требовал иногда сурдоперевода, а уж на его, компьютерно-геймерские… У Ромки давно возникло стойкое ощущение, что Сашка — не с нашей планеты. Даже не с нашей галактики. Вот говорят, что у человека мозги заточены иначе. Это про Тихомирова

— Windows аварийно завершил работу, сломался и слетел, в общем, — Пашка решил продолжить выступать в роли переводчика на человеческий язык.

— Я пытаюсь его залапить, а он егора выдает, хоть ты тресни.

— Он его перезагрузить пытался, но все равно показывало ошибку, — Пашка перевел очередную тираду и повеселел. — Че, бра, вирусяку зацепил на он-лайне?

— Ага, бацилу споймал, хотя я, вроде, не юзер жалкий, у меня халат нехакнутый, но кто-то мне дрозофилу кинул, факт, — кивнул Сашка. — И душевная такая бацила, не вебануть.

— А нимфа твоя тут при чем? Может, это она тебя хакнула и дизастер организовала?

— Нее, не то. Щас, — он полез в рюкзак, достал из него пластиковую коробку внешнего жесткого лиска и широким движением фокусника собрался подсоединить его к Ромкиному компьютеру:

— Э-э! Не надо там мне ничего устанавливать!

— Не дрейфь, брателло, все в ажуре, — Санек виртуозно попал в USB, — эту бутявку мне Тимоха дал, для спасения винды. Ползите сюда, узрите чудо!

Заставка рабочего стола пропала, экран мигнул и стал ярко-голубым. Курсив задумался и, словно колобок из детской сказки, покатился по строкам, оставляя за собой хвост нечитабельных символов и знаков.

— Это что? — Сенька шумно пыхтел над Ромкиным ухом.

— Щас, — самодовольно усмехнулся Сашка, нажал Enter и откинулся в кресле, замерев в ожидательно-победоносной позе.

Курсив остановился, а нечитабельные символы стали распределяться по строкам.

— Это че, электронные адреса, что ли? — догадался Горыныч.

— А то! — самодовольно расплылся Сашка.

Ребята не очень поняли его радости.

— И что дальше?

Сашка фыркнул:

— Берем емелю, забиваем… и вуаля! Емеля для зачетного месседжа незнакомке.

Парни переглянулись. Перед ними — база данных электронных адресов с какого-то сервера. Видимо, попалась случайно, но оказалась довольно занятной, отчего и гуляет по рукам компьютерных гениев. Лилововолосая нимфа, понятно, оттуда.

— И че? — Пашка не боялся показаться юзером и тормозом. И выражался как всегда предельно четко, ясно и емко, выразив на этот раз общее мнение товарищей.

— Пашка, ты тормоз, ты в курсе? — Сашка недоумевал.

— В общем, да, — кивнул тот и поправил очки, — но не меняй тему — ты нам зачем все это показываешь?

Но Сашка не успел ответить. В длинном и однотипном списке Ромке бросилось в глаза непривычное скопление знаков.

— Гляньте, какой адрес странный: TPSinra@gpup.com. Может, это какая-то нефтяная компания. Или ферма в Техасе.

— Так давай узнаем! — Горыныч одним движением перевернул кресло, из которого вывалился Санек, и подтолкнул на освободившееся сидение Ромку.

Ромкой овладело волнительное предчувствие. Словно сейчас, мгновение спустя, он соприкоснется с тайной.

Он скопировал электронный адрес в адресную строку и замер над клавиатурой.

— А писать что?

— Пиши, — с умным видом придвинулся Пашка, — «Привет! Ты куда пропала? Я развожу склиссов и очень скучаю».

— «Склиссов?» — не понял Горыныч.

— Темнота! Мультик про Алису Селезневу и тайну Третьей планеты посмотри! — хохотнул Сашка. — Это даже я знаю…

— Склиссы — это летающие коровы с планеты Шешинеру, и их, действительно, выдумал Кир Булычев, — поучающе вскинул бровь Пашка, за что и получил легкий удар в челюсть от Горыныча:

— Не умничай!

"А почему, собственно, склиссы? К чему заигрывание? Может обладателем странного адреса является пожилой американец?" — мелькнуло в голове, но, вовлекшись во всеобщее веселье и ребячество, он послушно наклацал письмо, и нажал «отправить», отчего-то уверенный, что сейчас же придет сообщение о том, что письмо не доставлено, проверьте правильность электронного адреса.

Но не прошло и минуты, как компьютер издал тихий и мелодичный «трыньк»: в нижнем правом углу замерцало желтым новое входящее письмо.

В первой колонке таблицы значился отправитель TPSinra@gpup.com.

Пацаны прижались к экрану.

На монитор вывалилось коротенькое сообщение на русском: «Привет! Не пропадала. Учусь. Разводить склиссов, конечно, не весело. Сочувствую».

В ушах зазвенело от дружного гогота:

— А девка-то с юмором! — отметил Сенька.

— Странно, что с таким адресом оказалась своя, советская… Ну, Булычева явно читала, раз так легко в игру включилась, — удивился Пашка. — Да и вообще, мог мужик какой-нибудь быть…

Ромка тоже об этом подумал. А еще о том, что так прямо ответила, без кокетства и пошлости. В душе что-то зашевелилось, расцветая. А руки сами поплыли по клавиатуре: «Что учишь? Квантовую механику, небось?».

"Обалдел совсем! — ее скорый ответ создавал иллюзию близости, живого разговора. — Она-то мне зачем? Позапрошлый век! Конечно, квинтовую физику! И только ее!"

— Интересная девчонка, с мозгами! — вздохнул Пашка, и потащил Сашку и Горыныча к выходу. — Ты того, не упусти! В наше время такие на дороге не валяются.

Роман проводил парней и вернулся к компу. «Квинтовая физика», придумала же. Он на всякий случай, погуглил — нет такого раздела в физике.

"Прикалываешься?".

"Беру пример с тебя!".

И через минуту еще одно сообщение со странного адреса: "Ты вообще как меня нашел?".

Что, сказать, что ее адрес по сети гуляет? И я, как эмбицил последний, забавляюсь?

"Просто. Набрал адрес".

"Ясно. Столько лет не виделись. Жутко хочется посмотреть, как ты сейчас выглядишь".

У Ромки похолодело внутри и опустились руки — она принимает его за кого-то другого. За кого-то, ей знакомого, но давно забытого. Отправить фото? И сразу раскрыться? а, была-не была.

"Нет проблем. Лови фотку," — стрелочка метнулась по монитору, надавив на желтую папку. Ромка выбрал свежую совсем, он на ней выглядел непривычно солидно: черный пиджак, галтук, взгляд серьезный.

Она не отвечала несколько минут. Ромка все сидел, как коршун над клавиатурой, дергая мышь и не давая уйти монитору в режим сна, чтобы не потерять момент, когда в нижнем правом углу экрана снова мелькнет заветный конвертик.

"Ты все шутишь, Рома," — и грустный смайлик. У него подпрыгнуло сердце — она знает его имя! Хотя, он, конечно, идиот — его имя указано в письме.