Наталья Метелица - Слова – для тишины… Стихи и афоризмы

Твой голос выдержан —
как строгая любовь,
что говорить себе
не разрешала —
и даже думать
мучилась
без слов…

«Поэты не рождаются случайно»,
Но умирают будто невзначай.
А вы б хотели выпить чаю,
Когда б мочился кто-то в чай?!

Вера стояла на четвереньках.
Веру имели кто как умел.
Звуком пустым нехлопотно бренькать,
Если слова не доходят до дел.

на ладошках моих – самый маленький город.
потому что большое не ценят давно
и размах обрекают на жадность поборов,
свой клозет объявляя страной.
…
паутинкой качался шпаклёванный угол.
знать, уборщица тоже сегодня в тоске.
паучок выползает на поиски друга —
раскачать целый мир в городке…

Раздевай меня словами.
Одевай меня в слова.
Столько строчек между нами,
что разгадано едва…

Тайна трогает теплее.
Звуки – ласка изнутри.
Мы уже не одолеем
друг без друга говорить…

Но однажды мы поверим,
что слова – для тишины.
И другая плоть материй
примеряет наши сны…

Тростинка сгорала от ветра сухого.
Тростинка боялась ему рассказать
секрет, обнажённым рисунком ожога
тот страх продолжая скрывать.

Скрывать нараспашку – куда откровенней?!
И если такое читать не дано,
то вырви наружу все тайные вены,
а скрыто – кому
всё равно.

Любишь? Я знаю. Больно.
Я же сама – вот так.
Вдоль. Поперек. Продольно.
Выжжена. Стыну. Прах.
Я же сама. Но – молча.
Разве у слова власть?
Слышишь, какие ночи?
Тихо…
А всё – про нас.

Не обессудьте. Каждый знает,
Что всё, всегда и вопреки
Не может нравиться, а значит,
Должно ли?!.. Разные стихи

Приходят в странный мир поэта, —
Кто сколько выдержит нести:
Кому-то тоньше струн рассвета,
Кому – пудовые кресты;

Кому-то лёгкие смешинки,
Кому-то просто болтовня…
Но каждой созданной картинке
Есть где-то стеночка своя.

Не гуляется, не спится.
Месяц дуется как сыч.
И ни дом, и ни больница.
Просто зимний паралич.

Звёзды выпали в осадок.
Темнота на все лады.
Только ты один и сладок.
Если б только знать,
где ты…

…и не было в симфонии ветров
ни солнца, ни волны —
одно унынье.
Декабрь готовился,
но был готов.
Отверженная музыка святыни
искала слух отверженных стихов.
Да не нашла.
Стихи на карантине…

Ты гуляешь в словах нараспашку.
Им давно наплевать на сезон.
А я просто лечила свой кашель,
Хоть и кутала мысль в капюшон.

Нужно просто идти по морозу.
Голос должен быть голым всегда.
А я снова трусиха – и мёрзну,
Забывая, что вся – изо льда…

Ни прохладно, ни радостно.
Ни влюблённо, ни ветрено.
Просто жизнью играюсь я.
Как котёнок с хвостом.

Жизнь плюс я – будет разница.
Ты плюс я – будет бешено:
То стоишь – спотыкаешься,
То несёшься – ползком.

Разбежимся по разные
Стихотворные горести.
Да забудем всё – сразу ли? —
Лишь бы выжили все.

Наигравшись в серьёзное,
Станет юмор породистей.
И любовь между фразами
Нас улыбкой спасёт.

Мысли короче.
Вечер светлее.
Радость моя
с тобой.

Хочет – не хочет.
Любит – жалеет.
Я назвала
судьбой.

Пусть и не правда,
Пусть показалось.
В мыслях реально
в с ё!

Если я рада,
значит, реальность —
лучшей лжи
режиссёр.

Я начинала с глупой точки
рисунок лунного свиданья.
У точки вырос позвоночник,
другими точками изранен.

И всё сбивалось под ладонью
в волну сплошного наважденья.
И для себя быть запасною
рисунок разрешал, – на звенья

ломая кислородом цепи
внутри кровавых искуплений…
И в каждой точке – лунный трепет
мои очерчивал колени…

Но с высоты ночного моря
я снова становилась точкой, —
откуда выросла узором
единства глупости и ночи.

У дня
длиннее солнце.
У ночи —
звезды ярче.
Лишь я одна —
не значу.
Да каменное —
бьется.

А горькое —
всё горше.
Уста —
отравы язва.
Лишь ты один
хороший.
А я пускай —
ни разу.

Подумаешь, разбилась
неделя на столетья.
А я сто раз сердилась —
да двести —
мне заветен.

Наверно, всё бывает поздно,
Когда не начато вовек.
Смотрел на крохотные звезды
Такой огромный человек.

Он и не вспомнит, был ли прежде.
А если был, то почему
Так быстро вырос из надежды,
Что всё успеется ему;
Что все получится, свершится;
Для каждой цели хватит средств!

И вроде только десять… тридцать…
А жизни не было.

Конец.

Крошиться будет долго. Но надёжно.
Раскрошенное легче выдыхать.
Внутри меня разбилась снова мать,
И я сгребала косточки под кожей —
Почти полвека.
Выдох – вдох – опять…
Но выдох я просила
чуть попозже.

Пусть поживёт.
Хотя бы вдохов пять…..

На этой неделе не будет погоды.
Ни времени года, ни прочей муры.
На этой неделе расстанется кто-то
С участником той же Игры.
Теряются люди. Теряют рассудок,
Теряя друг друга. Теряя себя.
И к черту погоду!.. Повоет. Забудет.
А ты и не вспомнишь, кто – я…

Смеялся выстрел холостой
над чуткой верой листопада.
А вера с прежней теплотой
любила алые наряды…

Растворённая мысль – в чашке чая на завтрак.
Растворяться вообще нужно хоть иногда.
И уже голова будто не виновата.
Даже боль – это лишь суета.

Что вначале меня искупало снаружи,
дальше стало глотком. Жидким небом – во рту.
И в нелепой судьбе сразу смысл обнаружен —
оправдав и саму суету.