Борис Михин - Отражения в отражении

…………………………………………

«Да будет свет!» И значит – тень… всегда.
Уродливая, ну а как иначе?
Театр – тень жизни, ракурс формы.
Значит,
себя в ней жутковато угадать…

Пародия на жизнь… имеет право
на жизнь, покамест существует жизнь.
Не путайте реальность и франшизу
реальности. Хозяин тени (здраво)
есть – правило, и только…
Налицо:
«Я не люблю, когда меня не любят» ©.
Жизнь – пистолет.
Театр… может, пуля?!
Где нет лица, там подойдёт – свинцом.

Если не помогает разбавленный спирт,
если слаб концентрированный сэр Шекспир,
если делаешь глупости, а мысль спит,
то забаррикадироваться
от лжи проникновения не удалось
в жизнь; похоже, что ложь – это жёсткая ось
(справедливости для, придающая лоск).
Доброта ликвидирована.

Мы всегда говорим только правду; но вот
что забавно: правд много. И каждый живёт
по своим. Назови мир хоть Карма, хоть World —
толку нет в совершенствовании.
Хватит спирт разбавлять: флирт души с телом – жизнь.
Крик из-за баррикад, как обычно: «Нихт шизн!»,
но кто первым стрелял?!
С белым флагом из лжи
славно попутешествовать,

заставляя других удовольствоваться
ролью правых (которым положен в нос «цак» [2] «Кин-дза-дза» .
Удивительно мало свинца наглецам —
может, колья осиновые?
Свойства чести исследовал всё тот же сэр, —
бесполезно. Февраль за средой тёмно-сер…
Он, да сломанный цак, – вот и весь несессер.
Правда – вещь относительная.

Я спешу от паузы до паузы,
истирая нервы по цейтнотам,
пробкам. А китаец в фанзе
иероглиф
вычертил
в блокноте.

Я мечусь от города до города
и давно не путаюсь в вокзалах:
вникуда путь не бывает короток…
Иероглиф вечен, мне сказали.
Я грешу от принципа до принципа,
где-то между ними тихо каясь.

А у нищих есть повадки принцовы,
ведь свободные все не икают —
их не вспоминают.
Годы-камешки
сыплются в котомку.
Бытом проклят,
я хочу от краешка до краешка
осознать
однажды
иероглиф.

Эйфория любви пьянящая…
а в итоге обычно – жжение.
Отражения в отражении
часто путают с настоящим.

В лабиринте страшны не стены,
а запутанность направления.
Зеркала нужны – параллельными
(как и стены, что характерно).

Путь – на ощупь,
куда-то,
между…
мимо зеркалом завороженных.
Встретишь взгляд – сверни осторожно.
Не смотрел в глаза?
Есть надежда.

Сегодня забегал Безумный Шляпник.
Его цитат теперь надолго хватит,
уложенных в блокноте штабелями:
«поэзия – секс мозга в позе сзади»;
«ну, на худой конец, – прощаясь, ляпнул, —
поэзией потребно убивать».

Кто – Шляпник, я не знаю.
Он обычно
врывается, как ветер в кучку крошек,
на все вопросы красным глазом бычит
и любит ночь под монолог хороший.
Сложив слова, к кирпичику кирпичик,
уходит зеркалами с хитрой рожей.

Уходит.
И опять я отражаюсь.
В сведённых пальцах вены фраз кровятся,
а из стихов уходит жизнь. Вот жалость.
Не знаю, есть ли имя парня в святцах.
Стихи издохнут, в прозу искажаясь,
а шляпы целый день потом мне снятся.

Чересчур многословный в стихах,
да и в жизни – слов не мелочащийся,
отчего я люблю затихать
в мирозданьи, качающемся
под напором вопросов, ветров,
и упорно пытаюсь прислушаться?
Но невнятный мне слышится хор…

Суету отшелушивая,
погибаю под времени шум,
прогибаясь под тяжестью вечного,
не дышу, не пишу, а – вершу
смыслы жизни меж клеточек,
между нежных серёжек берёз,
только что для меня распустившихся,
хор понять всё надеясь всерьёз…
Но он страшен бесстишием.

Достигаю, стремлюсь, не прощаюсь,
протираю скелеты к шкафу,
не терплю и порой – вызывающе…
а выходит, что просто живу.

Застываю, встаю, закрываюсь,
умираю для мира, – манят
пики истин, свечусь точкой в хаосе…
а выходит – познал, не поняв.

И опять вкус реалий прогорклый,
быт, проценты да праздников жуть, —
по циклоиде пру между горками…
а выходит, что просто грешу.

А меня не надо вам считать
ни поэтом, ни иным мессией.
Совесть (вдруг кого и спас?) чиста.
Просто голос.
Сколько их в России?

Сотни тысяч, да не дружный хор…
Оттого и ищем птицу Сирин.
Что ни песня, – слышится минор,
а мажор никак всё не осилим.

Как ни бьюсь, выходит тот же лад,
сразу видно – русский, не россини.
И не спрашивайте «как дела»,
буду вытирать в глазу соринки,
буду говорить о мелочах,
думая о главном и красивом…

Что за ерунда жмёт на плечах?
Разум?
Им у нас покамест не форсили…

Поторопите май,
уже мне хокку

Энергетика
юного месяца сверх —
восхитительна.
Без патетики,
туч и венер был бы сер
май медлительный,
но решительно
вмешиваться в ход вещей
любит молодость…

Припишите ноль
к месяцу, чтоб он исчез,
раз жизнь сломана,

раз беспомощно
и бестолково ору
Уходящему…
Время морщится:
«Сколько меня ни воруй,
настоящее —

просто точка на
карте событий. Идти
сам ищи, куда».
Я не чокнутый.
Но к «дохрена-девяти»
как быть живчиком?

По узкой щели
между небом и землёй
слух разлетелся,
как птичий щебет,
что напрасно мир зелён —
Бог куролесил.

Всех напридумал,
поместил потом на твердь,
прихлопнул сверху
пейзажик лунный.
В звёздах проще умереть,
чем им померкнуть.