Станислав Смакотин - Немой пророк

Ничего не помню – как я здесь оказался? Почему я в море, хотя должен быть… Где я должен быть?! Море, откуда-то я уже это помню… Упал с корабля? Какого?!..

Пытаюсь лечь на спину и расслабиться: вроде бы так надо поступать для экономии сил?.. Где-то читал или видел в кино… Умирать все же очень не хочется!..

Сквозь плеск волн пробивается посторонний звук. Неужели корабль?!. Ура, я спасен! Сейчас главное не паниковать, дождаться подмоги! Моментально переворачиваюсь и пытаюсь оглядеться. Корабль!!!

Недалеко, примерно в километре от меня, возвышается серая громадина! Она движется как раз сюда, в мою сторону!

Я из последних сил машу руками и захлебываясь кричу:

— Тону-у-у-у!!! Спасите!!! Хелп!!! — неожиданно для себя самого перехожу я на английский.

Темная громадина приближается, видна вытянутая, выходящая далеко за корпус палуба и одинокая, короткая труба. Удивительно… Авианосец? Значит, американцы? Но откуда современный американский авианосец в пятом году? Или, не в пятом?!.. Плевать, хоть римская триера до нашей эры, только спасите меня! Волны накатывают одна за одной, то поднимая, то вновь опуская. От этих качелей уже неслабо мутит, если что. Сил почти не остается, но я собираю в кулак последние:

— Хелп, плиз!..

Громкий гудок. Заметили! Теперь только не захлебнуться, только дождаться помощи!

Огромный серый корпус увеличивается, нависая надо мной. Что же так медленно, вытащите же меня поскорей!!!

К шуму, издаваемому авианосцем, добавляется посторонний, нарастающий с каждой секундой, гул. Вертолёт! Вон он, совсем близко!!! Оттуда тянется трос с человеком, это спасатель! Ура!!!

Делая несколько отчаянных гребков, «на зубах» плыву в его сторону, приближаясь к своему избавлению. Гребок, ещё один… Я хватаю протянутую руку, намертво вцепляясь в неё всей пятернёй. Оторвать сейчас меня не сможет никто и ничто. Хоть сам Посейдон, мать его… Который меня чуть не утащил в свое царство, да фиг тебе теперь! У меня есть протянутая рука, и пошел ты, Посейдон. Я спасен!

— Держись, мля!.. — по-русски орёт мне голос, перекрикивая шум лопастей. На меня уверенно, не церемонясь, цепляют что-то вроде страховки альпиниста.

Я удивлённо подымаю голову. Не американцы? Русские?!.. Но… Повернувшись в сторону корабля, я оглядываю громадину. Это не «Адмирал Кузнецов», ничуть… Скорее, «Рональд Рейган», судя по размерам, хоть и какой-то странный… Да и вертолёт совсем не милевский… Что такое?

Последнее, что я вижу, когда трос начинают подтягивать вверх, это огромную, выполненную золотом надпись на кириллице, украшающую борт авианосца. Надпись «Адмирал Рожественский». И то ли от перегрева на солнышке, то ли от того, что наглотался солёной воды… То ли ещё от чего… Но мне становится плохо и я отключаюсь. Потому что никогда и ни при каких условиях ни в России, ни в Советском Союзе… Да хоть где. Не существовало и не могло существовать авианосца с таким именем.

Не хочется открывать глаза… Так спокойно и комфортно находиться внутри себя, отделённым от внешнего мира стеной из закрытых век. Тело расслаблено, нигде ничего не болит и не ломит – редкое ощущение, чем старше становишься, тем больше его ценишь… Впрочем, не так уж я и стар, мне всего лишь тридцать пять? Тридцать пять, но за эту треть века я успел нахвататься впечатлений на несколько жизней. Особенно, за последние три месяца, в прошлом… Три месяца в прошлом!!! Нет-нет-нет, только, не там… Господи, пощади, а? Давай я окажусь не в прошлом, а в нормальном, о-кей? Ну, там, где мобильная связь, чемпионаты мира по футболу раз в четыре года и аптека за углом? С антибиотиками, бактерицидным пластырем в целлофане? И чипсами с пивом по пятницам!!! Чего тебе, Господи, стоит, а?!..

Я осторожно пробую пошевелить указательным пальцем правой руки, не открывая глаз. Ну её, эту реальность, начнём с малого! Та-а-а-ак… Палец послушно подчиняется, сгибаясь, как ему и приказано. Приказано… В памяти всплывает мысль, связанная именно с приказом и неподчинением. Конечности… Точно!!! В голове вихрем проносятся последние зафиксированные события. Меня же убил Азеф! Подло, из-под вороха одежды. А потом я оказался в море, и меня подобрали, подобрали… Подобрали с авианосца, мать его, «Адмирал Рожественский»!!! Ни фига себе… Это что, я так на будущее повлиял? Нет там, случайно, хоть тральщика какого, носящего скромное название «Поручик Смирнов»? А что, я был бы не против… Это значит, что меня вернули в будущее? Обратно? Ур-а-а-а!!!

Осторожно открываю глаза. Темно, как в ж… Короче, темно. Как в жизни! Если я на корабле и авианосец – не плод воображения, это значит, должна быть качка? Но кажется, всё статично, да и тишина вокруг – гробовая?

— Эй, есть тут кто-нибудь?.. — мой голос звучит хрипло и странно. Будто принадлежит не мне. — Эй?..

Рывком я сажусь на кровати, и… И охнув, тут же валюсь обратно – неимоверная слабость во всём теле едва не позволяет даже сесть.

— П… Помогите!..

Я умер? Попал в чистилище и сейчас меня будут распределять, да? Или, что там делают, в чистилище? Не чистят же?! Признаться, я не силён в христианских нюансах и понятия не имею, что происходит с душой в обозначенном месте. Но в том, что ничего хорошего, особенно учитывая мою малоправедную жизнь – не сомневаюсь.

Хрип моего дыхания (уже лучше – потреблять кислород, а тем более хрипеть душа явно не должна) нарушает посторонний звук. Слышен скрип открываемой двери и помещение освещается слабым светом.

Вот, сейчас придёт злой чёрт, возьмёт меня за шкирку и утащит в… А свеча у него – дорогу освещать, мало ли – спуск крутой, споткнётся ещё! Но это не чёрт… И похоже, даже не чистилище – разве только, ангел? Потому что лёгкие, почти невесомые шаги приближаются вплотную, и нежная ладонь ложится на мой лоб.

— Вы очнулись?..

Где я мог слышать этот голос? Ну же, где? Мало какие голоса способны заставить моё сердце стучать, словно индейские тамтамы! Но этот – заставил! Нет, откуда? Не может быть! На авианосце «Адмирал Рожественский» – точно, не может быть её! Да и как она могла бы обернуться из Владика, если предположим, я всё ещё в пятом году, за несколько дней? Сколько я пролежал в отключке? День, два? Ну пусть – неделю!

— Вы – кто?.. — задаю я, наверное, самый идиотский вопрос в моём положении. Потому что всё уже понимаю.

Свеча поднимается выше и из темноты проступают знакомые, ой как знакомые черты девичьего лица: чуть вздёрнутый носик и два большущих, как у того смайлика в соцсетях, глаза. И ничего больше… Это она!!!

— Не узнаёте? — голосок вдруг грустнеет.

Ещё в детстве мама говорила, что язык мой – враг мой. Потому что я не придумываю ничего лучшего, чем сквозь слабость заявить в ответ:

— Э-э-э… Если вы не Валентина Терешкова и не Савицкая – то каким образом, не пойму?!.. Так быстро приехали?..