Станислав Смакотин - Немой пророк

Проходит секунда, другая… Нельзя лежать!!!

Одним рывком я вскакиваю на ноги и мгновенно оказываюсь в другом углу, целясь в сторону выхода – стекло осыпалось полностью, ветер, завывая в ушах, рвёт с верёвки цветные занавески… Осталось два патрона!!! Два!!! Запасных нет – лежат в планшетке, а она – в квартире!!! На фига её таскать в Зимний!!!

Лишившаяся упора дверь распахивается от сквозняка настежь. Распахивается, открыв кусок пустого коридора – я ожидал, ох как ожидал увидеть за ней тело… Значит, не попал? Два патрона, всего два!!! А сколько осталось него?!

Страх куда-то пропал – точнее, он остался висеть общим фоном, но сейчас не до него – надо действовать! Если хочу выжить… Оставаться дальше здесь, в маленьком незащищённом помещении с парой мягких диванов – равноценно смерти. Замок на двери не спасёт – в конце концов, оружие тот может перезарядить и просто послать пули веером – одна да найдёт во мне дырочку! Давай же, действуй!!!

Совершив над собой волевое усилие, я медленно подхожу к выходу по сиденью дивана, держа перед собой револьвер – ноги утопают в мягком плюше по щиколотку, и приходится держаться за стену, сохраняя равновесие… Гуляющая туда-сюда дверь, щепки на ковре… Осторожно, очень медленно выглядываю наружу, стараясь не высунуть голову…

Кровь! Там, в коридоре – кровь на полу!!! Немало… Выходит, я попал? Та-а-а-к… Кровавая дорожка капель уводит влево – туда, где купе Кота! Преодолев желание высунуть башку на полную и посмотреть, я срываю с головы фуражку и осторожно (видел в каком-то кино) выдвигаю её краешек. Стремясь при малейшем постороннем звуке (хотя куда там, шум от ветра – как с парашютом прыгаешь!) её отдёрнуть… Ничего!

И тогда я осторожно, мысленно перекрестившись три раза, выглядываю в коридор.

Улыбчивый толстяк лежит лицом вниз – не хватило доползти пары метров – что он именно полз, хорошо заметно по смазанному красному следу… Методично покачиваясь в такт движению вагона, его тело не подаёт признаков жизни. Ни-ка-ких…

«Подойти?..»

«…Зачем?»

«Оказать первую помощь, вдруг ещё жив?..»

«…Дурак, что ли? Он только что в меня стрелял, убивать пришёл! Не упади я на пол – встречался бы с пращурами уже! Рот в рот ему дыхание ещё сделай!»

«Всё равно… Надо обыскать!!!»

«Уверен щас?..»

«Уверен…»

«Иди тогда, идиот!»

«Иду…»

— Эй! — держа на прицеле тело и медленно начиная приближаться, во весь голос кричу я. — Ты жив, гад?

Нет ответа. Обе его руки видны – вытянуты вперёд, оружия в них нет… Где же оно тогда? Стрелял же не из пальца?

Стараясь не наступать на кровавую дорожку, я в несколько шагов преодолеваю расстояние между нами. Осторожно, носком ботинка разворачиваю Кота лицом вверх… Встречаясь глазами с мертвецом – уже, кажется, всё. Агония а за ней смерть сделали своё дело, оставив лишь застывшую предсмертную гримасу на лице трупа… Минимум две моих пули попали в цель – одна вошла в шею – оттуда и вся кровь, другая чуть ниже, в район «солнышка»… А вот, собственно, и откуда стрелял – на уровне кармана пальто в драпе дыра с чёрными краями… Не вынимая руки, значит… Как в американском боевике…

Горло перехватывает спазм, коридор вдруг начинает идти волнами… Я хватаюсь за стену, стараясь не упасть – привычная история, в общем, бывало на корабле после сражения: когда не встречаешь кровь со смертью каждый день, начинает дурнеть от её вида. Сейчас пройдёт, знаю.

Вопрос в другом, и, сквозь накатывающие рвотные спазмы, разум всё же делает свою работу: «Что это, собственно, было?..»

Придерживаясь за стену, я сажусь на корточки, и стараясь не смотреть в лицо покойнику, начинаю обшаривать карманы. Тут пусто, здесь портсигар и спички, кстати… Сухие! В этом у него оружие и явно больше ничего нет… Остались внутренние? Всё же испачкавшись в крови – это, видимо, неизбежно, я отгибаю ворот и залажу во внутренний карман пальто. Рука нащупывает плотный бумажник. Так, ну и что там у тебя?

Несколько крупных купюр, мелочь в отдельном кармашке… А это?

Вытянув плотную картонку, я гляжу на самого себя – немного обалдевшего от оборудования, которым в меня прицеливался старичок-фотограф и с деланной улыбкой. То есть, на свою фотографию, естественно. А фотографировался я в этом времени всего один-единственный раз – будучи назначенным на должность флигель-адъютанта его императорского величества… В дворцовом императорском фотоателье.

— …И подошёл к стрелявшему… Ну, и к тому моменту он, собственно, был уже мёртв! Две пули – здесь и тут… — и, хоть примета гласит, что на себе показывать нельзя, я всё же тыкаю пальцем сперва в шею, а затем в центр груди. — Ваше величество!

В приёмном кабинете Александровского дворца царит тишина, если не считать размеренного тиканья маятника. Несмотря на относительно небольшие размеры помещения, сюда чудным образом уместилась масса предметов: главный стол хозяина, журнальный столик с книгами, вокруг которого расположены изящные полукресла, в дальнем же углу сверкает зелёным сукном бильярдный стол… Два огромных, уходящих в стратосферу шкафа хранят не менее гигантские фолианты за мутным стеклом. Стены плотно увешаны фотографиями в рамках и множеством картин. Причём, глядя на последние мне сразу становится очевидно, что коллекционер произведений искусства ценит отнюдь не репродукции. И некоторые из них, готов поклясться, я лично видел в Эрмитаже… Лет через сто с копейками.

Сидя за столом, Николай медленно перелистывает бумаги, задумчиво теребя бороду. И, хоть, по устоявшемуся мнению, последний царь был слабаком и мямлей, однако… Однако, по лицу его совершенно невозможно определить, что творится у него в голове. Не знаю, что там видели современники, я же наблюдаю перед собой отлично владеющего собой человека. Сосредоточенного и фиг пойми, что думающего. Как-то, так.

Оторвавшись от созерцания папки (отсюда не видно, но не моё ли в ней дело?), самодержец удостаивает меня пристальным, внимательным взглядом.

Ха, гляди сколько хочешь! Я и не такие (что правда), взгляды выдерживал.

— Где была ваша охрана, господин Смирнов? — нарушает, наконец, тишину Николай.

Нет, вы поглядите, а? Может, это мне стоит поинтересоваться: «Где была ВАША охрана меня, ваше величество?.. И какого ляда офицер царской, между прочим, охранки не встретил меня на вокзале?!..»

— Отсутствовала, ваше величество! — пожимаю я плечами.

— Отсутствовала?!.. Простите, как это… — лицо его делает попытку вытянуться. Ну-ну. Тебе ли не знать, какой бардак творится в твоей империи? Поприкидывайся мне здесь…

— Да просто отсутствовала, и всё! Местных шпиков сняли в город, по причине, видимо, торжеств и открытия Думы, а на вокзале меня элементарно не встретили. Хоть и должны были… Ваше величество!..