Сергей Лукьяненко - Знание - сила: Фантастика. 2006-2010

В горле сохнет, а оторваться от экрана нет никаких сил. И всё бы ничего, если бы не постоянный скрежет моего железного друга. Просьбы спокойно постоять на месте и не мельтешить, он игнорирует, а надевать ради такого дела шлем мне категорически не хочется.

— Слушай, дорогой, — наконец не выдерживаю я, — ты бы лучше чем-нибудь полезным занялся.

Робот останавливается и с укором смотрит на меня пластиковыми глазами.

— Слежение. Надо. Важно.

— Какое еще «слежение»?

— Слежение. Машины. Новые. Слежение.

Так вот оно что. Это ты, консерва моя дорогая, за новыми роботами наблюдаешь. Контролируешь, так сказать. Они туда-сюда по песочку носятся, и ты за ними. Замечательно.

— А почему бы тебе снаружи не последить? — стучу пальцем по стеклянной стене коридора.

— Нельзя. Температура. Высокая. Нельзя.

— А, поплавиться боишься? Ну, тогда пойди, что-нибудь полезное сделай. Из приемного отсека песок убери, что ли.

Робот замирает, словно переваривая информацию, затем поворачивается и со скрипом следует к переборке между отсеками. Я облегченно вздыхаю и возвращаюсь к чтению.

В разделе «Дополнительная информация» нахожу множество коротких, обрывочных записей. Графики температур за несколько десятков лет, особенности состава атмосферы, формулы, расчеты, цифры. Бррр… Эх, разобраться бы в этом. Но информации тут — за год не перелопатить. И переписать нельзя. Система совсем старая, теперешние носители не воспримет.

Местное солнышко неторопливо катится за дюны, суетившиеся за стеклом роботы-бурильщики по одному возвращаются обратно на станцию, в голове у меня полный бардак, в желудке пусто, а спина затекла так, что не повернуться.

Решаю сделать небольшой перерыв. Достаю еду и пакет с растворимым напитком. Эх, чайку бы сейчас.

А ведь, приходит в голову мысль, очень может быть где-то на станции и впрямь есть чай. Батя-то еще тот любитель был чаи погонять.

— Эй, железный, ты где?

Неужели до сих пор в приемном отсеке возится? Да за это время не то, что отсек, половину Сахары в кучку смести можно было. Ох, беда с этим роботом.

Поднимаюсь и направляюсь к лифту. В наступающих сумерках пейзаж за стеклом кажется еще более тоскливым. А это еще что? Откуда-то сверху в самый центр карьера светит тончайший красный лучик. Подхожу к стеклу, вглядываюсь. То, что вчера показалось мне ретрансляторной тарелкой, при ближайшем рассмотрении напоминает стандартный направленный излучатель. У нас в лаборатории таких пруд пруди. Вот только размер у него куда больше обычного. Странно. Индикаторы по краям, антенка, то, сё. Нет, излучатель, точно излучатель. Только вот для чего он в карьер светит? Эх, что за станция — одни загадки.

⠀⠀ ⠀⠀

В приемном отсеке все чисто выметено, но робота нет. Смылся, подлец. Что за модель — и самостоятельно толком не действует, и подчиняться по полной программе тоже не хочет. Поворачиваюсь и направляюсь к лифту. Из-за капсулы доносится едва слышимый скрип. Возвращаюсь. Робот лежит на полу: в одной руке зажата разлохмаченная метелка, другая — неестественно вывернутая — застряла между стеной и покрытой беловатым налетом толстой-претолстой трубой. Труба тянется из одного края отсека до другого и так близко прилегает к стенке, что понять, как мой железный бедолага умудрился просунуть туда руку — совершенно невозможно.

Цепляюсь за робота, тяну на себя. Без толку. Ни намека на движение. Так. А если рывком? Не, ну его. Как останется без своей клешни — что с ним потом делать? Взгляд падает на капсулу. Вот оно! Металлические пруты-распорки внутри капсулы держатся на съемных креплениях. Сейчас мы одну такую железяку открутим!

Склоняюсь над роботом и просовываю прут между стеной и трубой. Рывок! Еще рывок! Ага, поддается! Ничего, сейчас мы ее еще чуток прогнем и, считай, дело сделано. Ну, давай, милая, дава-а-й!!!

Нижний конец прута дергается, скользит по стене, я оступаюсь и всем весом повисаю на этом импровизированном рычаге. Казавшаяся крепкой труба неожиданно лопается, и из разлома с шипением валит густой белый пар. Захожусь кашлем. Нет, никакой это не пар. Это газ, самый натуральный газ — знать бы еще какой. Тьфу, мерзость какая! Из глаз слезы ручьем, ничего толком не вижу. Перекатываюсь на бок, подслеповато моргаю, стараясь разглядеть в белом облаке виновника всех этих приключений. Ага, вот он! Поднялся и стоит, гад такой, как ни в чем не бывало, глазами-лампочками мигает. Хватаю этого паразита и волоку к дверям. Не дышать! Только не дышать!

⠀⠀ ⠀⠀

За спиной с легким шипением сходятся герметично закрывшиеся створки двери. Бросаю робота и опускаюсь на пол. Голова идет кругом, а горло и вовсе дерет так, что слов нет. А еще этот паразит железный: наклонился, понимаешь, изучает меня как козявку. Интересуется, паршивец, когда я тут подохну? Не дождешься. Не для того я…

Робот поднимает руку и тянется к моему лицу. Отмахиваюсь.

— Пошел! Пошел отсюда!

Робот замирает, медленно поворачивается и со скрипом катится прочь из отсека: не проделав и половину пути, оступается, цепляет металлической ступней брошенный посреди коридора рюкзак, но продолжает упорно ехать вперед. Рюкзак волочится вслед за роботом, чем-то бренчит. Интересно, чем?

Тьфу! И о чем я думаю?! Шевелиться надо, а я тут философию развел. Вставайте, господин главный конструктор, вставайте!

Поднимаюсь. Перед глазами какая-то пелена, стены покачиваются из стороны в сторону. Надо, обязательно надо побыстрее добраться до челнока. А там уж наверняка что-нибудь найдется. Шагать тяжело, в голове бьет в набат какой-то сумасшедший колокол, но ничего, я доберусь. Доберусь, доберусь, добе…

⠀⠀ ⠀⠀

Приоткрываю глаза и зажмуриваюсь от яркого света. Это ж сколько я тут провалялся? Опираюсь на локоть, пытаюсь приподняться. В шее что-то хрустит. У, затек, затек я. Ну, это дело поправимое. Встаю. Так: голова не кружится — уже хорошо. Ходить могу? Могу. Замечательно. Ну, тогда на челнок. Газ хоть и не супер-ядовитый попался, а всё ж.

Топаю к двери. На ходу подхватываю оставленную у ящиков бутылку с водой. Наклоняюсь к микрофону у переборки:

— Сим-Сим, откройся!

Мама дорогая! Это у меня такой голос?! Это я?! Это правда я?!

У переборки тревожно мигает красная лампочка — ожил динамик.

— Проход закрыт. Голос не соответствует введенной звуко-шумовой модели.

Еще бы он соответствовал! Попробуй, наглотайся этой гадости, еще не так хрипеть будешь.

— А ну, открывайся! Открывайся, кому сказал!

— Проход закрыт.

Что б тебя! Пытаюсь откашляться. Не помогает. Свинчиваю крышку с бутылки. Отхлебываю.

— Сим-Сим!

Тот же хрип.

Та-а-ак. Миленькое дело. В приемный отсек соваться нельзя, там со вчерашнего дня газ шурует, да и проход в переборке все равно не раскроется. Чудеснее некуда. Ладно, сейчас шлем наденем, по стене из лазера шарахнем и до свидания, братцы. Оно, конечно, нехорошо, чужое имущество портить, да только выхода другого нет — уж не серчайте. Так, где у нас…