Наталья Метелица - КАПЛЯ В КАПЛЕ. Стихи

Вроде воздух одинаков,
А усвоен – хуже нет.
Проще стало на бумаге
Разгадать чужой ответ.

Да и свой давно прозрачней
Без коверканных гримас.
Мой противник, мой приятель,
Кто понятливей из нас?..

Есть головы, которые малы
для замыслов
космического мозга.

Куда бы мне сбежать
или уплыть…
И просто жить…

когда всё так
не просто.

Бродячая тоска
искала дом – иль будку.
Хотя бы уголок
вечернего тепла.
Но люди не хотят
тоску и на минутку
впустить – и отогреть.
Тогда она вошла
иначе… Через вдох,
что жаловать бродячих
особо не привык —
особенно в сердцах.
И кто виновен в том,
что сердце стало плачем
холодной пустоты
в заполненных домах?..

В многоугольнике так мало места,
когда теряешься найти свой угол.
Или давно уже неинтересно
искать его. А в нём —
живого друга
без постановочных
страстей и квестов.

Верится с трудом,
что так возможно.
Вымокла тобой
душа и кожа.

Пальцы поскользну-
лись
на изгибах.
Я привыкла
к памяти
ошибок.

Дыши. Это – главное! Дальше само повернётся.
Когда же надышишься, вдохи храни на потом.
Двуногому солнцу сломали все десять… Но солнце
уже так надёжно привыкло к своим костылям,
что их принимает как ноги. Встаёт – и смеётся.
А всё остальное – пусть катится дальше
к чертям!

Нам так важно рассказать кому-то
самое заветное внутри…
Кажется, что станет легче будто.
Стало ли?… А если говорить
смысла нет??.. Раздавленные строчки
под тяжелым взглядом знатока
умирают медленно – и точки
просыпает щедрая рука
женских одиночеств каждый вечер,
где сказать и некому о том.

Может быть, поэзия и лечит,
но хотелось
н а с т о я щ и й
дом.

Страница букву потеряла.
Странице плохо без неё.
И хоть написано немало,
а всё – подделка и враньё
без буквы той, что без страницы
достойна стала целых книг.

Свобода! Значит, больше снится.
Придумай правду – и усни…

Я слишком простая
для странных метафор.
Простое дороже позёрств.
И если б любого
лишить каллиграфий,
он стал бы прозрачен и
прост.

А ты?.. Слишком сложный?!
Но очень прозрачный.
Бывает с другими и так.
Сакральная странность:
смеётся, и плачет.
Но главное —
странность без врак.

Человек придумал человека.
Человеку нужно было, чтоб
Кто-нибудь оказывался сверху
Да и получал за это в лоб.

Роли для того и существуют.
Жертва примеряет палача.
Даже если казнь и вхолостую
Тратит тело, душу волоча.

Понарошку – самое взаправду!
Правда ведь и мачеха, и мать.
Человеку в человеке падать,
Но и в человеке – вырастать.

Ломалось что-то между нами.
Хотя не знали точно что.
Мы отдыхали меж ночами,
а ночи превращали в торг

хороших снов
и слишком длинных,
чтоб быть хорошими для нас.
Но говорили, что повинны
не мы, а кто-то —
кто горазд

ломать
ломать
ломать

и позже
не возрождая ничего
с красивой вывеской «хороший»,
но с оговоркой «чуть живой».
……
Рассвет не очень торопился.
Он будто выгорел дотла,
терпя, как нолик с единицей
желали б'ольшего числа…

Уже случалось столько разного,
что удивляться стало нечему.
Ты развлекал меня рассказами —
и развлекался между встречами.

Уж лучше б ты свои рассказики
писал для новых дур и дурочек.
А старым – хватит… Море в тазике.
И путешествия по стульчикам.

Зато без всяких воздыхателей,
кому и воздух – много щедрости.
Дышали б мимо – и не гадили.
Я б удивлялась
н е и з в е с т н о с т и…

Можно выйти из рассудка.
Можно снова посетить.
Только толку? Если в сутках
не хватает часа жить

без разумной скуки мыслей,
без холеного ума…
Выходите – да и брысьте!
Отдохну – войду сама.

Моих нетронутых фантазий
под платьем девственной весны
хватило б для пристойной фразы,
что не смутила б даже сны,
где можно было бы позволить
себе и больше, и смелей.
Но… что за счастье в полуслове
полусвиданий?.. Полутлеть,
когда весь мир поджечь готова,
развеяв танцем пепел тайн?..

И наконец найдётся Слово:
«Вот ты и выросла.
Л е т а й!».

А жить ведь надо?.. Даже летом
Которому судьба на час.
И всё, что высохло, – согрето.
И каждый любящий – фантаст…

Ты.
Решила начать иначе.
Звуки вымазать.
Тыыыыыыы…
Звучит?
Нет, нисколечки!
Только плачет.
Или воет…
Красивый стыд,
что пора
некрасивым сделать,
но и чище.
Без всяких я.
И тобою измазать
тело.
Чтоб честнее
душа моя.

Возвращайся назад
частями.
Целиком —
не смогу простить.
Уходил от меня ногами.
А вернулся?
Словами? —
быть
ни при чем,
говоря о бывшем.
Ну а память мою куда?!
Тоже выгоним?
Частью лишней.
Чтоб простились
твои все.
Да???

Вычисли меня по тем приметам,
о которых я сама не знаю.
Мне уже не спрятаться от лета,
если вся приметная.
Живая.

Пусть же станет сладко —
но не сразу.
Или даже больно —
но короче.
Что с того?
Лишь девственные фразы…
Вечер не дотянется до ночи.

Это не безумные капризы.
Это одиночество порядка,
что несчастной логикой прилизан.

Лучше я растрепана.
Но – рядом!

Скучаешь, мой любимый?
А я тебе – простое.
И даже не желаю
сложнее говорить,
когда досадно мимо
проносится живое,
а я и не живая —
но мучаюсь дожить.

Вот так всё и бывает:
нас кто-то ждёт другими,
а мы приходим теми,
кем сами и не ждём.

Возможно, не права я…
Любимые, враги ли,
а нужно в старой теме
быть свеженьким враньём?