Александр Долгушин - Коротко о разном

А что изменилось сегодня?
У нас
всё те же отверстия…
в сыре,
всё то же Солнце,
всё та же
Луна,
всё так же нет мира
в мире.
В колодец,
Гремя,
жестяное ведро
роняешь.
Тащишь с натугой.
А в нём не вода —
Человечья
кровь.
Пропитана ею
округа.
Глотать
полезно
её
натощак,
закусывая человечиной.
Чуешь? —
холопьи чубы трещат,
паны заправляют
сечевом!
Жить можно
без сердца.
И без мозгов
тоже.
В руках —
винтовка.
Главное – свергнуть прежних
богов.
Капитализм.
Остановка.
Вот и приехали.
Это —
рай?
Нимбов слепит
свеченье.
В очередь, суки!
Не
напирай! —
Хватит не всем
печенья!
Горько!
Хотя и твержу:
– Халва! —
роясь в развалах
сэконда.
Рушится мир.
А вокруг —
Москва!
И
отступать
нам
некуда.

Чересчур
земля моя поэтами
богата.
И у каждого, гляди,
своя стезя.
Я, бывает,
уши затыкаю
ватой:
некоторых слушать
без уныния
нельзя!

Средь мужчин
поэтов масса,
да и среди женщин
всех профессий,
даже тех, кто у руля
государства.
Впрочем,
если бы поэтов было
меньше —
разве не вращалась бы
Земля?

Разве вдруг
январь бы обернулся
маем,
стало небо выше,
жизнь короче и
грустней?
Говорят, вода
поэзии внимает,
и от музыки
становится
куда полезней
и вкусней!

Ежели
давать «подкормку»
овощам и фруктам
в виде Листа
или Пастернака например,
мы тогда завалим
валовым продуктом
и себя, и
остальной
постэсэсэр!

Еcли же коровам
сквозь наушники
дуть
в уши
тексты песен
нынешней
попсы —
скиснет молоко
в коровьих недрах-тушах!
Что
ты станешь кушать?
Отощаешь
так, что свалятся
трусы!

Дело, значит, вовсе не
в количестве,
а в качестве?..
Пусть себе
строчат
работники пера!
Критику работа.
Вон – гляди —
на вырубках корячится —
руки стёрты в кровь
и в волдырях
от топора!

Ради
наслаждения
душевного, а также
плотского,
для того,
чтоб стать куда добрее
и мудрей,
я, бродя по улицам,
несу в кармане *
Бродского,
Окуджавы запись
в головной коре.

Улицы мои
грушовы, яблочны,
тенисты, да сиреневы.
А трава у дома! —
Аж из космоса
видна!
Граждане поэты,
не пишите много разной
хрени вы,
а пишите лучше хорошо
и до хрена!

Пусть поэты будут всякие —
большие, маленькие —
разные!
Разные у всех
и души, и умы,
но поэзия – такая вещь
заразная —
беспощаднее холеры, ОРЗ
или чумы!

«Чересчур
страна моя
поэтами нища»?!
Да ведь плюнуть некуда —
поэтищи вокруг!
Хорошо!
Стихи я принимаю натощак.
Не проходит
обострённый
бытия недуг.

*в нагрудном.

Из окон сигать —
некрасиво
и не умно.
Разве для этого
в доме твоём
окно?
Оно для того,
чтобы не было днём
темно,
а также —
для экономии
света
хоть для гражданина
обычного,
хоть для поэта.
Разве для смерти
рождаемся мы
на свет?
На подоконнике пыльном
последний
след
с лупой изучат,
когда проводить станут
следствие…
– Это на семь
навалившихся бед
ответ,
это – последнее
в жизни
бедствие!

Слабые духом бросаются
под поезда,
взвесив все
за
и против – вяжут пеньковые
галстуки.
Где ты, Создатель?
Уж если сумел
создать —
убереги
от ошибок фатальных,
пожалуйста,
тех, кто собрался с духом,
не не окреп
духовно,
кто ждёт не дождётся
не милостыни, но —
милости.
Мало уметь посеять
насущный хлеб.
Надо суметь этот хлеб-то
ещё и
вырастить.
Окна распахнуты.
Веет теплом из прорех
города. Не до восторга
телячьего.
Всё как у всех:
нынче слёзы,
а завтра —
смех.
Знаешь, отчаянье —
самый смертельный
грех.
Жизнь – это данность.
Дана
не затем,
чтоб растрачивать
на пустяки её.
– Послушай, а может быть,
чаю
с печенькой
горячего?

Если однажды
в полуденной или ночной
тиши
услышишь треск
или скрежет ты
необычный,
уверенным будь – то поэты
грызут
карандаши
или же перья
железные
автоматических ручек.

Всё самоедство.
А Муза роняет перо,
годится которое разве что для
дремучей подушки,
последнее
с синей пупырчатой
тушки,
и оголяет
бесстыдно
бесплотную грудь, и
бедро.

Жажда писанья
страшнее,
чем птичий
грипп,
свалит с копыт
даже супертамбовского
волка!
Ежели муза попала на мушку,
что кура
в ощИп —
два полушария
мозга
работают, как двустволка.

Порох бездымный, беззвучный.
Дуплет, дуплет!
Пороховницы
со скоростью света
пустеют.
Неуловимые,
бродят в дому
Галатеи.
Музы бессмертны.
Из них
не налепишь котлет.

Клавиатуру облапив,
енот- поласкун —
слышишь,
строчит холостыми,
как из
пулемёта? —
Это
безмузье вгоняет
поэта
в тоску,
это
на муз
беспощадно идёт
охота!

Пуще неволи
охоты такой
процесс.
Бродят сюжеты, как ёжики
в плотном тумане, и
надо нести —
а куда нам деваться —
свой
крест —
граф ли, не граф* —
не открестишься
от
графомании.

*Намёк на графа Струйского – поэта, книгопечатника середины 18 века.

Медведи и лоси выходят на трассы авто.
Тополя в результате стрессов меняют пол.
Люди охреневают: а что с нами станет завтра?
Падает рубль. И не только. Смотрите, мол:

В тундре растут деревья, страдают реки.
Плавится, как Терминатор, арктический лёд.
Тех, кто уходит в безмолвные параллельные, заменить уже некем.
Лебеди-гуси летят сквозь весну напролёт

Над широтой-долготой безымянных туманных угодий.
Ёжики не в рукавицах, бродят кони пока без пальто.
Что-то меняется, но продолжается, вроде.
Что-то теряется. Что-то находится. Что?..

Движение – горения итог.
Нет дыма без огня – и нет угара.
Тут главное – чтоб не ушли в свисток
старания трудяги- кочегара,
тут главное – чтоб ехал паровоз,
бежали вёрсты, пар крутил педали.
Куда лететь – совсем другой вопрос.
Возможно, и туда, где нас не ждали.

Встречают нас чужие города.
Рождения не нами жребий брошен.
Летят на свет в туннелях поезда
Под грохот раскатившихся горошин.